Zugegeben, es ist gewagt: Ich möchte Ihnen in knapp 500 Wörtern einen Gedichtband ans Herz legen. Gedichte? Um Gottes Willen, werden Sie sagen, und nervös nach der Maus langen. Sie erinnern sich ans Auswendiglernen von Friedrich von Schillers "Glocke", vielleicht auch an Robert Gernhardts Tätigkeitsprofil des gemeinen Verseschmieds: "Abends zählt er seine Leiden, / tut sich an dem Vorrat weiden, / wählt eins aus, bedichtet es, / und das Dichten richtet es." - Seit Endreim und Versfuß außer Mode gekommen sind, hat sich das Lyrikaufkommen in unseren Breiten beträchtlich erhöht. Egal, ob Gymnasiast, Arztgattin oder Büchner-Preisträger: Alle tun es! In modischer Kleinschreibung, willkürlichem Zeilenbruch, ohne Punkt und Komma fließt es in die Notebooks und erreicht uns in Literaturzeitschriften, Anthologien und gar manchem Suhrkampbändchen. Susanne Neuffers Gedichte suchen nicht den hohen Dursgrünbeinton, und das verkaufsfördernde Etikett "Pop" lassen sie sich schon gar nicht aufkleben. Neuffer begibt sich mit ihren Texten stattdessen auf eine spannende Expedition in den bürgerlichen Alltag. Egal, ob sie über Männer und Frauen, Kleinmöbel, Reisen an entfernte exotische Orte oder -- Benjamins Engel der Geschichte an der Hand -- in die eigene Kindheit schreibt, mit ihr sehen wir die längst selbstverständlich gewordenen Menschen und Dinge neu, anders, genauer. Ein Blick vom Gasometer auf die "neue mitte oberhausen" etwa, zubetonierte Schachtanlagen und wachsende Yachthäfen, oder eine überraschende Erkenntnis, durchs Zugfenster wargenommen: "die giebel süddeutscher kleinstädte / und das leben / stimmen / in ihren umrissen / nicht mehr / überein" ("ICE-strecke"). Oder ein Vorort, high noon: "...neonkinder plumpsen in die haustüren / und heizen ihr mittagessen auf // plastiksäcke am straßenrand / spielen kalender // es ist schon wieder donnerstag // man sagt / es sei das leben" ("vorort"). "Die Aufgabe des Dichters", meinte der Landarzt William Carlos Williams aus der Kleinstadt Rutherford, New Jersey, sei es, "nicht in vagen Kathegorien zu handeln, sondern im Besonderen zu schreiben, im Einzelnen, so wie ein Arzt an seinem Patienten an dem zu arbeiten, was er vor sich hat." Genau das tut Susanne Neuffer, und sie tut es mit bemerkenswerter Stilsicherheit, ohne je in Banalität abzustürzen. Ihre Sprache ist nicht die klingende, singende, sondern die bedachte und ausgefuchste, nicht frei von Melancholie, meist jedoch lakonisch und voller Ironie. Das gefällt uns natürlich, ebenso, daß es ihr wichtig ist, "die namen der dinge zu kennen", denn "das feuilletonistische schweben / neben den dingen / macht so / müde". Scheinbar unabsichtlich und kaum je politisch in einem handgreiflichen Sinn reflektieren Neuffers Gedichte doch seismografisch genau die feinen Risse im Beziehungsgeflecht der Eingeborenen des Freizeitparks Bundesrepublik am Ende der neunziger Jahre: "abrupt / wechseln die eliten die weinsorten / und steigen auf den gehwegen / herzlich und behutsam / über die schlafsäcke" ("ausrede millenium"). "seid gegrüßt / ihr / neben den deutlich sichtbaren", ruft Neuffer all jenen zu, die diesen seltsamen, schönen, schweren Job -- das Leben -- täglich neu beginnen. Warum? Vielleicht deshalb: "footballspieler / im flutlicht / an einem märzabend // langsame bewegungen / in der schwebe / kältesteif // vielleicht / sollen wir doch getröstet werden" ("vollkommene schönheit").

Niklas Feldtkamp